Não se deite preocupado com ela, Malandro

O vento que voa leve, de timbre musical.

A pasta de brisa que vive a me servir.

Uma bela varanda no bairro da Tijuca.

É pouco, bastante pouco para fazer-me dormir.

Aquela devassa perdeu-se no meu caminho.

Perfumada à rosa vermelha, de vestido rosa.

Toda sua fartura enche-me de transbordar.

Não me rendeu casamento, só uma prolixa prosa.

Minha camisa de seda rasgou com suas carícias.

Um coração vendido a quem não merecia.

Um nome jogado na sarjeta da paixão.

Gotas de ódio escorrendo devido à falsa alegria.

"Não se deite preocupado com ela, Malandro."

Ouço quando passo em frente a um bar.

Meu segredo guardado pelos quatro cantos.

Lembrarei deste conselho à noite, antes de deitar.

Nada mais me entorpece, nem mesmo erva-doce.

"- Whisky, conhaque, cevada ou enrolado de nicotina?"

O garçom, bom amigo, pergunta: "- Vai de quê?"

Eu lhe respondo: "Por favor, cinco doses de morfina."