Cisneiro

No mundo em que todos

são colados ao chão

ela flutua, voa,

sua voz soa e ela sua.

Seus lábios se divergem

feito duas cortinas.

Feito uma canoa de madeira crua,

ela corre de canela nua.

Acostumada sempre com

uma formosura sempar.

Não possui candura,

sempre foi cabrocha, linda negrura.

Seus cabelos esvoaçam

junto à ventania.

Em um simples volver do rosto,

prazer, não desgosto.

De Setembro a Dezembro

tudo fica mais agradável à vista.

Ela faz a flor desabrochar

e seu odor emanar.

Uma criação de cisnes,

bela como ela, é um espelho.

Sábia, já sabia que não haveria

beleza como a dela.